No domingo, 16 de Agosto, o escritor Charles Bukowski faria 95 anos se ainda fosse vivo. Já amanhã. Brindo com uma imperial...ou duas. Fiquemos por aqui. Escreveu sobre as coisas que ele conhecia bem: vida dura, empregos merdosos, bebedeiras, impaciência, desafectos. Suprema lucidez. A sua escrita é clara e nítida, sem metáforas enigmáticas. Ia directo ao ponto. "Eu não gosto da raça humana. Não gosto das suas cabeças, não gosto dos seus rostos, não gosto dos seus pés, não gosto das suas conversas, não gosto dos seus penteados, não gosto dos seus automóveis", disse numa entrevista. Tinha um gato chamado Minx. Adorava gatos. Foi publicado recentemente um livro que reúne todas as suas reflexões sobre os queridos felinos. No poema My Cats, escreveu: "Eles queixam-se, mas nunca se preocupam, andam com uma dignidade surpreendente. Dormem com uma simplicidade que os seres humanos simplesmente não conseguem entender. Quando me sinto em baixo vou ver os meus gatos e logo recupero a coragem". Mas odiava Mickey Mouse que dizia "não tinha porra de alma".
adios amigos
Há 9 anos
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